Uma imagem

As mãos de minha mãe entre costuras, bordados, pontos cruz. Penso nessas palavras que escrevo agora. Paro e reflito diante dessas linhas. Como têm sintonia aqueles retalhos e as pequenas partes que sempre amei na vida. Eu achava que eram fragmentos separados de existência. Tola eu. Vejo com nitidez agora. Era tudo um trajeto só. O recorte do molde. O barulho da máquina. A história prontinha, toda prosa, pra vestir…